La haine, je la côtoie. Elle et son alliée la crainte. Elles sont devenues ma psychose incurable, mes chaines incassables. Elles sont devenues une part difficilement intraitable et pourtant, pourtant je suis là. Je suis au beau milieu d'un espoir désespéré, d'une foule portant fièrement les couleurs arc-en-ciel et je fronce les sourcils. Ces couleurs là, ne me vont pas très bien. Et elles ne s'accordent pas bien entre elles non plus. Mais, cette foule insiste, elle veut montrer que ce drapeau mérite d'être respecté, d'être reconnu comme étant une entité vivante. Qu'ils méritent d'exister sans avoir l'obligation de se justifier. Qu'ils méritent d'exister, tout simplement. Et c'est pour cette raison que je marche aujourd'hui. C'est pour ça que j'ai décidé de laisser ma crainte bien endormie sous mes couettes et de marcher à coté de Yoav. Les horreurs que j'ai vu, la peine que mes yeux ont témoigné mérite grandement d'être pointés du doigts. Ils doivent arrêter, la compréhension doit faire son chemin vers leur cerveau hermétique. Plus aucune âme vivante ne doit être sacrifiée pour un raisonnement sibyllin. Non, chacun doit vivre comme il l'entend, il le veut. C'est la loi de mère nature. Elle est libre, pourquoi donc ses enfants ne jouissent pas du même droit ?

Ah oui, du chocolat. Je regarde le bout carré noir avant de le tendre à Yoav. Un soupir traduit toutes mes pensées. " Il y a des gens qui ne peuvent même plus avoir ce petit plaisir, tu sais, manger du chocolat. Parce qu'ils sont morts. D'une bombe. Parce qu'ils sont différents. Parce qu'ils étaient heureux." Mes propres mots me surprennent. Non, me choquent. Pourtant c'est la vérité. La vérité qui me pousse à continuer à marcher, à froncer les sourcils en écoutant les slogans, à appuyer les pancartes. Et puis, ma main s'approche de la sienne. Elle tâtonne, elle hésite mais succombe. Je glisse ma main dans la sienne. Je la glisse et je serre. Fort, très fort. Avant que cela ne soit trop tard.

Ya des gens, tu sais, qui vibrent, comme un violon. Ya cette corde tendue dedans, en ondulation, qui se secoue jusqu'à se rompre. On vaincre. Il y a des gens qui ont de l'espoir, encore, de la force, l'envie de se battre, l'envie de gagner, l'envie de faire valloir leur idées, de les faire briller. Ces gens là, souvent, crachotte en silence, chiquent leur valeurs puisque personne ne veut les écouté. Puis il ya ceux qui sont fait de fer et d'encre, qui se batte a coups de mots, qui se font eau sur le braiser, des gens bons. Il y en a peu. Un pincée, jetée pelle méle. Je ne crois plus en la bonté pure, je crois juste en la force bienveillante que chacun peut puiser en lui s'il la désire vraiment, s'il a le courage de lever le poing en l'air, de poser son ame sur une table et de dire " vous aurez beau me tuer me déchirer, vous n'arrêterez jamais mes idées". L'homme n'est beau que dans l'absolue laideur. Les plus grand héros ont été couler dans le sang des génocides. Les plus grande victoire sont battie sur des cimetierre d'innocent. Les plus belles ames sont né dans les cendres des nouveaux nés. L'homme ne brille que quand il souffre. Que quand il est secoué par ce souffle, unique, vicérale, qui le touche, qui l'enrobe avec grace et lui donne la force de se battre. Moi, nul souffle ne m'a caresser. Sinon celui de la musique. Je ne vibre d'aucun idéale, d'aucun espoir, je ne porte aucun combat, je suis juste un accord perdu entre deux silence. Mais elle, quand elle parle, elle parle comme si elle chantais, elle parle et tout l'monde l'écoute, elle pend nos visage a ses lèvres. Avec son sourire, ses allures infantine et ses mots, qui tombent en couperets de vérités. Les houra de la foule emporte ses dernières syllabes. Moi je la regarde. J'aimerais avoir sa force. Pour me battre. Pour lutter. Pour m'en sortir. J'avise des visages que je connais en contre bas, ha! Mes bourreaux. Absynthe et Oscar. Le seul souffle qui m'a toucher est celui des martyrs.

— Alors c'est la première fois que vous venez à Zagreb, ma jolie ?

Le type sourit dans le rétroviseur, tandis que Suzana soupirait. Cela faisait un moment qu'elle était coincée dans l'étouffante automobile. Elle n'avait pas osé ouvrir les fenêtres, et le conducteur devait être un genre de serpent ou autre reptile à sang froid, pour supporter de la sorte une telle chaleur.

Le taxi était immobilisé depuis dix bonnes minutes, à l'entrée de la ville. La radio diffusait en sourdine un tube des années 80's, tandis que dehors résonnait petit à petit des cris. Elle se colla à la vitre brûlante pour tenter de voir ce qui bloquait, et finit par lancer au chauffeur :

— Dites, pourquoi on est bloqués comme ça ?

— Chais pas. Sans doute encore une manif de ces homos, là... J'ai vu ça hier à la télé. Y disent qu'il y a eu un attentat contre eux... Y sont nombreux vous savez. Du coup la Mila, là... Elle a lançé ça. Mais chuis sûr qu'il va finir par y avoir un accident, ou même des combats. Y sont trop nombreux. M'enfin. Hééé, vous allez où ?

Pendant qu'il parlait, la jeune fille avait empoigné sa valise et était sortie du véhicule. Elle tendit des billets au bonhomme :

— J'ai un rendez-vous à une heure précise, je peux pas me permettre d'être en retard. Merci de m'avoir conduite jusqu'ici, je saurais trouver à pieds. Au revoir.

Sans savoir quoi répliquer, le gars prit l'argent et la regarda s'en aller avec un petit geste, tandis que la jeune femme blonde marchait à grands pas sur le trottoir. Quelques rues plus loin, les hurlements se firent plus présents. Au détour d'un croisement, elles les vit. Filles, garçons, ils étaient tous là, brandissant des pancartes et des photos, criant des "Vive l'homosexualité, vive la différence !"

Que dire, que penser devant une telle foule ? Suzana n'avait pas d'opinion tranchée sur la question, elle savait que le débat de l'homosexualité était très présent, partout, et que la différence était mal acceptée, mais pourquoi vouloir exprimer de la sorte ses opinions ? Le gars du taxi n'avait-il pas parlé d'un attentat ?.. Quels genre de cons vivaient ici au point de vouloir faire sauter des gens qui pensaient autre chose qu'eux ?

Dans un grognement sourd, j’ouvris les yeux avant de me rendre compte du raffut dehors. C’était quoi ce bordel encore ? Ma colère se ranima, je me levai d’un bond avant d’ouvrir les volets, un peu trop forts peut-être, puisqu’ils claquèrent vivement contre la façade de mon pauvre immeuble. Des gens. Partout. On ne voyait même plus la rue, le béton. Non plus rien. Pourquoi gueulaient-ils ? Pourquoi s’agitaient-ils tant ? Y’avait pas de fête aujourd’hui que je sache ? Je serrais les dents, je ne pouvais plus me rendormir maintenant. Je les regardais donc passer, sans bouger ou dire quelque chose. Puis soudain, leurs slogans vinrent à mes oreilles :

- Nous voulons le droit d’aimer librement !
- Nous ne sommes pas différents, nous avons tous un cœur !

Mais qu’est-ce que c’était que ça ? Je fronçais les sourcils, irrité. Sur leurs écriteaux « Liberté. » Et puis toutes ces couleurs … Du rouge, de l’orange, du jaune, du vert, deux nuances de bleu et du violet. Un arc-en-ciel ? Mais pourquoi ? Tout s’emmêlait dans ma tête. Des images jaillirent devant mes yeux. Des souvenirs, des phrases et des voix que j’avais déjà entendues quelque part. Je restais là, sans bouger. Je comprenais enfin. Tous ces gens manifestaient pour ivre leur homosexualité sans crainte. Nouveau flash. Du feu. Des cris horribles de détresse. Les sirènes des camions de pompier. Des cendres, de la suie et des décombres. Des morts. Des corps carbonisés, de la chair brûlée. Cette fumée noire qui emmenait cette abominable odeur de charogne partout. Partout en ville. Un attentat. Oui c’est ce qui s’était passé. Certains du cortège portaient encore les stigmates de cette effroyable nuit. Des bandages, des mines effrayées. J’avoue que leur cause n’était pas la mienne. Que je n’étais pas ‘’comme eux’’. Cependant je ne pouvais accepter que des humains soient tués au bon vouloir d’autres humains, qui pensent que leur cause est juste. Et ils étaient moins bêtes eux, ils manifestaient sans violence, ils ne répondaient pas à leur attaque et leur victoire n’en serait que plus belle. S’ils l’obtenaient …